Todo el año es invierno

Sin maquillaje no hay estrella
la inspiraciòn le llegò desde el mar
siempre escribiò pensando en ella
siempre soñaba verla regresar.
Todo el año es invierno…
Todo el año es invierno…

Tocò canciones en burdeles
y la melancolía era natural
durmiò en mansiones y en hoteles
y en las calles del bien y del mal.
Todo el año es invierno…
Todo el año…

Se ha fugado y regresado a su triste habitaciòn
ha gritado y ha saltado y ha peleado en cada show
escribìa sus canciones cuando se ocultaba el sol
se morìa a medianoche y siempre resucitò.
Y siempre se ha emborrachado para apagar el dolor
fumado o empastillado sabe que no està mejor
ya cantò “no puedo conseguir satisfacción”
tantas veces que lo creyò.

La vida le diò una sorpresa
y esa sorpresa llegò desde el mar
ella le escribe que regresa
y la venganza puede ser fatal.
Esas son las cosas que te ponen contento.
Esas son las cosas que te hacen bien.

(del disco de Calamares Paranoicos "Sin sentido"-2009)

Y si te descuidas (a guardar)

Ya anocheciò y recien son las seis de la tarde. Seguramente es un eclipse. De repente se devoran al sol. La calle esta desierta, y con este clima (temperatura mortal) me duele mirar las caras de los pocos infelices que andan sueltos. Yo soy un infeliz màs en esta puta ciudad de corazones destrozados. Al pedo como cenicero de moto, entro en un pequeño club de box. Justo suena el timbre y el tercer round termina para estos guerreros. Empieza el cuarto y el negro rubio tira piñas como disparadas por una ametralladora. El negro negro solo intenta atajarlas, hasta que cae. El escaso pùblico lo observa escupir sangre sin parar y despues ya no escupe màs. Su vida llegò al final del camino.
Salgo a la calle con un cigarrillo consumièndose entre mis labios, como sin pensar pero pensando. En la esquina, sentados en la vereda de un kiosco, tres pibes toman unas birras mientras comentan que bajaron a un anciano. Lo dicen sin demasiada preocupaciòn. Lo mismo da.
Vuelvo a mi casa resignado, y me tiro en la oscuridad. Destapo un tinto (descorcho suena màs cool), y pongo a los Smashing, volumen bajo, como para desaturdirme. Suena el telefono, y desde el cielo, es un tal John. Pensè en Lennon. Pensè "es una joda". Pensè en mandarlo quien sabe donde. Tal vez haga algun dinero, mejor grabo la conversaciòn. Si te descuidas te la mandan a guardar.